кирпичным теплом...
Бабушка, мало-помалу
твой забывается дом.
Белые плитки лежанки
Детская горка зимой.
И те волшебные санки,
что не хотели домой.
Помню, беседка стояла
в зарослях сада шатром...
Бабушка, мало-помалу
твой забывается дом.
Но не такая уж малость -
нашего леса гряда,
воздух которым дышалось
так, как потом никогда
Вспомню и чашу наполню
в честь накренившихся ив.
Падали яблоки помню,
канувший белый налив.
Припоминал я, бывало,
в стужи, ходя напролом:
бабушкино одеяло
пахло кирпичным теплом...
Владимир Соколов