Каждый день они собираются где-то в своих клубах и на своих кухнях, и пересказывают друг другу ужасающие слухи: того арестовали и этого, Петечку ударили в подворотне, а Диночку, кажется, прослушивают и у подъезда стоит автомобиль с тонированными стеклами. А Фрунзик, бедный, продал все, что имел, даже старенькую Бентли, и перебрался в Берлин, так у него какие-то проблемы с документами там.
Их так учили. Они сами так друг друга учили. Все 70-е и 80-е годы прошлого века. Власть тоталитарная и вечно мешает, дает мало денег, у Джека Николсона десять вилл, а у нас цыпленок табака в Гагре. Дайте нам свободу, и тогда мы ого-го!
Свобода давно есть, статьи за мужеложество нет, деньги по-прежнему выделяют как и при социализме, но это все какие-то фальшивые елочные шарики. Не радуют. Ни «Гарри Поттер» не пишется, ни «Аватар» не снимается. Стадионы в Нью-Йорке не собрать, только маленький зальчик на Брайтон-Бич. Кто-то в этом виноват. И уж явно не творческая импотенция.